Música possível, Fabiano Calixto

Oratório

meninos jogam
capoeira
em frente ao muro da creche
onde, escrita a tiros,
lê-se a epígrafe destes dias

jogam
capoeira
entre os ramos do berimbau
antes da chuva
com as nuvens

-

os tijolos vermelhos lodosos
as casas pela metade
andaimes, latas de tinta vazias,
pedras, cimento, cal

enquanto os burrocratas
do pensamento
discutem mais-valia & idolatria
mercancia & democracia
lucracia & poesia
na sala de justiça
dos bem-nascidos
& rebocam sua vaidade & idiotia
na cara da geral,
outra poesia é feita
neste mundo
na universidade desconhecida
na vida sem fim
de quem chegou até aqui
derrubando, aos murros, o muro
moldando o mundo a muque

-

(...)

ainda que exausta
a existência não fechou seus olhos

uma velhinha no ônibus
me ofereceu uma oração
& seu riso desmantelou
todos os músculos do seu rosto

não rezei com ela
fizemos silêncio juntos
& nos exilamos em nosso subúrbio portátil
sob uma cortina de sangue
onde, do outro lado,
havia um cão sarnento tremendo de frio
& um bailarino impecil
pedindo mais conhaque


Poema n.15

a fotografia sobre a cristaleira
(lembrança de tua avó)
toma conta da sala

(teus olhos,
pequenos sóis
tornando mais belo
o universo
de luzes
que é teu rosto,
umedecem
os meus)

lá fora,
a tarde derruba meus malabares

os pássaros
não suspeitam
do conteúdo
desta carta

e nesta caligrafia
- noite marítima
soprando brisas
sobre esta folha
de amarelos múltiplos -
caminhas comigo


Fabiano Calixto (2014) Equatorial, Lisboa: Tinta-da-China (p. 20-23, 79), poemas originalmente publicados em Música possível (2006)

Para ninar o nosso naufrágio, Fabiano Calixto

Versos de circunstância

da noite mais azeda
do meio da treta 
do atrito gritando na greta 
do leblon
(brumas de avalon
na babylon de cabral, el cabrón)
um vândalo urra:
«i am the one
osgasmatron!»

na cidade de são paulo
(metrópole por um fio,
desactivada, reacionária & vil
abastada de grana & rivotril)
lemos todos (anotando)
uma escrota escritarada
serva, suja, súdita
que não diz nada
ossos do difícil ofício
de levar a vida
na base da porrada

pra desopilar a cuca
um café, umas tragadas
ventania & bem-te-vi
prosa minada
gargalhadas

dizem que com pelos
não pega nada
mas, se lisinha
é de morte a picada

aranha peluda
aranha pelada


Haicaizinho de estação

      no rádio velho, a baladinhs de James Blunt
que, quentinha, me fez lembrar
      que a saudade tem memória de elefante


Rock in Rio, 1985

     a vida pinga um colírio
no olho da gente 
     e vai embora


A METÁFORA
saiu de pink
com sua suástica de pelúcia
e foi comprar flores
na floricultura da Lúcia
(floricultura, I'll be there)

a metáfora
botou a pica
em cima da mesa
e disse:
«a morte da metáfora é uma metáfora, porra!»
(quatro vezes seguidas
com voz muito alta
balançando na mão esquerda
a orelha de Van Gogh)


O homem mais triste do mundo

(...)
3.1

o bacana é que a lágrima minha
na lágrima tua
deu um duo, mil suspiros de afeto
um núcleo puro - e duro
uma eternidade num minifuturo

e vai ficar pra gente
como o último abraço de uma avó

é, baby, no final das contas
acho que nunca é mesmo tarde
e que o sol não adivinha nada

cultivemos esse silêncio azul entre as estrelas
como se fosse nosso



Fabiano Calixto (2014) Equatorial, Lisboa: Tinta-da-China (p. 25-26, 36, 38, 67, 117), poemas originalmente publicados em Para ninar o nosso naufrágio (2013)

Poemas depois do fim, Fernando Assis Pacheco

R., 1992

Quando os anos passarem
sobre esse teu desgosto
vais ver que te curaste
não de vez mas um pouco

pois o que a gente busca
nas dobras do amor
é a cura para a morte
que não tem consolo

e por falar em f'ridas
até as que mais foem
acabam por fechar
só ela vence o corpo



Sacado da Gasparina

Piangerò arderò canterò sempre*
como fazem as almas namoradas
sobretudo em verso e mais as castigadas
pelos demónios que transportam dentro

o amor toca a todas as espécies
mas à humana muito em particular
desde os primeiros bípedes do Afar
que supõe-se o enumeravam entre as febres

como ponta de cigarro no arvoredo
que se transforma logo em fogo basto
fica de ele passar só cinza mas
io d'arder amando non mi pento*


* Gaspara Stampa, Rime, 1554


Fernando Assis Pacheco (2003) Respiração Assistida, Lisboa: Assírio & Alvim, p. 23, 42.

Poesia para Cuidar dos vivos, Fernando Assis Pacheco

Poeta no supermercado


1.
 
Indignar-me é o meu signo diário.
Abrir janelas.
Caminhar sobre espadas.
Parar a meio de uma página,
erguer-me da cadeira, indignar-me
é o meu signo diário.
 
Há países em que se espera
que o homem deixe crescer as patas
da frente, e coma erva, e leve
uma canga minhota como os bois.
E há poetas que perdoam. Desliza
o mundo, sempre estão bem com ele.
Ou não se apercebem: tanta coisa
para olhar em tão pouco tempo,
a vida tão fugaz, e tanta morte...
Mas a comida esbarra contra os dentes,
digo-vos que um dia acabareis tremendo,
teimar, correr, suar, quebrar os vidros
(indignar-me) é o meu signo diário.
 
2.
 
Um homem tem que viver.
E tu vê lá não te fiques
- um homem tem que viver
com um pé na Primavera.
 
Tem que viver
cheio de luz. Saber
um dia com uma saudade burra
dizer adeus a tudo isto.
Um homem (um barco) até ao fim da noite
cantará coisas, irá nadando
por dentro da sua alegria.
 
Cheio de luz - como um sol,
beberá na boca da amada.
Fará um filho.
Versos.
Será assaltado pelo mundo.
Caminhará no meio dos desastres,
no meio de mistérios e imprecisões.
Engolirá fogo.
 
Palavra, um homem tem que ser
prodigioso.
Porque é arriscado ser-se um homem.
É tão difícil, é
(com a precariedade de todos os nomes)
o começo apenas.
 
 
Fernando Assis Pacheco (1968) Cuidar dos Vivos, Coimbra : Cancioneiro Vértice; re-publicado em A Musa Irregular (2006) Assírio & Alvim.

Poemas de guerra, Fernando Assis Pacheco

Monólogo e explicação

Mas não puxei atrás a culatra, não

limpei o óleo do cano,

dizem que a guerra mata: a minha

desfez-me logo à chegada.

Não houve pois cercos, balas

que demovessem este forçado.

Viram-no à mesa com grandes livros,

com grandes copos, grandes mãos aterradas.

Viram-no mijar à noite nas tábuas

ou nas poucas ervas meio rapadas.

Olhar os morros, como se entendesse

o seu torpor de terra plácida.

Folheando uns papéis que sobraram

lembra-se agora de haver muito frio.

Dizem que a guerra passa: esta minha

passou-me para os ossos e não sai.

Morro do Aragão

Encosto a cabeça a um pneu / acendo

o cigarro / passarão anos sobre esta

lembrança entontecida.

Amanhã dormirei? /

foi agora que a morte / o

sono dentro da cabeça /

este pneu sobre a lama.

Luzes de Nambuangongo

ao longe, amanhã estarei               

deitado no meu catre.

As cartas enlouquecem / casa, pai!

Foi agora que as luzes. O sono,

o pneu / o cigarro sujo.

Pacheco. O. K.? A mão pesada

dentro do bolso / o sono                    

sobre o pneu.

Noite, noite entontecida.

Passarão anos, nascerão filhos

muito antes que eu esqueça.

O. K., O. K. / rio de trevas.

Umas cobras

Vindima, areia no rio?

Não me escrevam.

Deito-me com cobras.

Enrolam-se. Eu masmorro-me.

Deixem as cartas para outra altura.

Escrevam: nada.

Responderei coiso: nada.

Elas mostram a língua.

Vêm muito devagar,

caem nos rios

com um baque inesperado.

Mijou-se. Era eu.

Escrevam postais

apenas: sim, bem,

Julho.

Vou defender-me.

Vibrato

Rir muito. Por exemplo de manhã

ao lavar os dentes.

Por exemplo quando te perguntam

«gosta» e tu respondes

«se é da guerra, mas?» e alguém

do lado sempre insiste

«gosta, gosta» e por exemplo.

Vir até à porta, ver a vista,

rir muito.

Por exemplo de noite depois do

brândi que deixa cair pelas goelas

essa lama (e tu respondes:) pedra.

Então, se te perguntam, vais deitar-te,

olhar a escova, palpar o tubo

de pasta com que ao outro dia

de manhã (os dentes)

por exemplo. É o sol, rir muito,

deves rir muito, e de contínuo,

rir em flauta: o vibrato

correctamente feito

lá em baixo no diafragma.

Um dia tu aprendes.

Fernando Assis Pacheco (1976) Catalabanza Quilolo e Volta, Coimbra: Nosso Tempo, p. 15, 22, 33, 38 (poemas previamente publicados em 1972, sob o disfarce vietnamita de Câu Kiên: um resumo, Lisboa, edição de autor)

Dois corpos tombando na água (1., 8. e 9.), Alice Vieira

1.

da porta do café via-se a rua   foi assim

que eu comecei por falar de ti aos meus amigos

como se fosses mais uma árvore a nascer

entre os carros da cidade

e para lá da rua   continuei   um cão

perdido sem coleira   murmuro de repente

a memória trazendo-rne sem querer o nome

daquele romance do Cesbron que estava tão na moda

nesse tempo em que pensávamos que a literatura

ia salvar o mundo

muito possivelmente nem te lembras      

que livro foi esse que então lemos juntos

e sublinhámos  e soubemos de cor  e se calhar

é bem melhor assim  nunca

se deve regressar aos livros onde fomos felizes  

esta é  como deves saber  uma regra a não quebrar

em caso algum

olho agora para ti e sei que muitas estradas

envolveram de pó os passos que te procuravam 

e as palavras nem sempre foram    concordo as

que teriam sido necessárias para que uma noite

o meu nome rompesse de ti como um sopro impuro

e fechasses os olhos à tímida recordação

do que em ti apressadamente

há tantos anos eu tinha deixado

mas nesse tempo os meus olhos

tinham lançado raízes por dentro de outros olhos

que me ensinavam como era perigoso

adormecer assim esmagada entre vozes

que nos obrigavam a repetir muitas vezes

que nunca se morre suficientemente perto do verão

e foi então que os meus silêncios se transformaram    

em luminosos vocábulos de quem ensaiava

a correcta e surpreendente caligrafia

das palavras feitas à nossa imagem

que eu talvez tivesse um dia aprendido   

no leite morno da tua língua

mas logo esquecera e ninguém me avisara que tudo

poderia recomeçar muitos anos depois       

limpidamente e sempre pela primeira vez

e o tempo tornou-se tão inteiro e intocável

que eu não podia sequer imaginar

que a tua vida se desfazia em gotas de raiva e soro              

ao longo de estilhaçados corredores

a tua vida

que há muito não passava pelos mapas da minha errância

mas que um dia se entrelaçara no meu sangue

e respirara ao ritmo do nosso desejo e a isso

alguém poderia ter chamado    quem sabe    destino

e agora se inscreve perfeitamente

na imagem definida daquele minúsculo oásis

entre sebes e laranjeiras bravas

que um dia habitei contigo

no desamparado deserto dos nossos corpos

quando eu chegava e tu sabias

que a dor se tinha tornado de repente insuportável

hoje queria apenas que entendesses

que a alegria também pode ser    e pelos mesmos motivos

verdadeiramente insuportável

8.

havemos de ser outros amanhã

ou daqui a momentos    ou já agora

e dificilmente reconheceremos o espaço da alegria     

em que noutras horas chegámos a nascer

e então meu amor

(não sei se reparaste mas é a primeira vez que

escrevo meu amor)

teremos nos olhos a cor sem cor  

das roupas muito usadas

e guardaremos os despojos das noites  

em que tudo sem querer nos magoava 

nas gavetas daqueles velhos armários 

com cheiro a cânfora e a tempo inútil 

onde há muitos anos esquecemos 

um postal da Torre de Belém em tons de azul     

e um bilhete para a matiné das seis no S. Jorge

onde um homem            (que muitos anos depois

segundo me contaram se suicidou)

tocava órgão nos intervalos em que

nos beijávamos às escondidas

e dessas gavetas rebenta a poeira do tempo

que matámos a frio dentro de nós

com os filhos que perdemos em camas de ninguém

e as pedras que nasceram no lugar das cinzas

e havemos de perguntar    (mesmo sabendo

que já não há ninguém para nos responder)

por que foi que nos largaram no mundo

vestidos de tão frágeis certezas

por que nos abandonaram assim

no rebentar de todas as tempestades

sabendo que o futuro que nos prometiam batia

ao ritmo das horas que já tinham sido

destinadas a outros e nunca

voltariam a tempo de nos salvar

mas enquanto vai escorrendo dos nossos dedos o pó

desses lugares onde ainda há vozes

que não desistiram de perguntar por nós

vamos bebendo a água inicial das nossas línguas  

um ao outro devolvendo o pouco

que conseguimos salvar de todos os dilúvios

9.

subitamente as palavras romperam de nós com

uma fúria que não lhes conhecíamos

quebraram os dolorosos casulos de domingo

quando todos os amigos decidiam partir

deixando-nos   naquela inesperada ausência

muito mais perdidos

mas pelo meio de todas as palavras agrestes                     

a tua recordação é de repente a palavra                       

mais agreste de todas

que risca no meu silêncio um destino de luas e marés     

a que é perigoso habituar-me assim

e             talvez por isso   avanço com dificuldade

pelas letras esquivas do teu nome

como se um animal bravio o rasgasse dentro de mim

e ele se tornasse             de uma hora para a outra

no meu crime mais imperdoável

como se te erguesses e dissesses ficarás

condenada por todos os desertos que espalhaste

sobre os meus dias        e terás a cor

de todas as feridas que abriste no meu sangue

e as tempestades vão alagar o teu ventre que não soube

resguardar os filhos que nele deixei

(como me disseste na única carta que de ti guardei e tu

sabe-se lá porquê           nunca escreveste)

e as palavras vão servir-nos apenas de passagem

para um mundo donde não se regressa

e o teu corpo ficará cada vez mais longe

- e as pessoas que em tempos nos amaram muito

vão agora escrever a nossa história

com as gotas de luz que sobraram

de todos os solstícios

adormecendo às vezes ligeiramente

entre dois capítulos mais tristes 

Alice Vieira (2007) Dois corpos tombando na água, Poesia, Lisboa: Caminho (p. 23-25, 37-38, 39-40).

Cinco breves momentos de Maio (1. e 4.), Alice Vieira

1.

naquele tempo toda a cidade ardia e nós

ardíamos com ela mas sabíamos

que havia de chegar uma noite

em que as amarras (ou a pátria    tanto faz)

seriam mais fortes e entraríamos

em silêncio no quarto

inventando palavras tão transparentes para a nossa vida

que hoje tenho dificuldade em encontrá-las

para as colocar em seus devidos lugares

tínhamos então a idade

de tudo o que nos acontecia pela primeira vez

protegidos pela sombra dos castanheiros de maio

e   ainda que por breve tempo   chegámos a acreditar

que um dia nos iríamos de novo amar ali

exactamente ali

entre o rio   as  pontes   as estátuas

a praia que  roubávamos ao asfalto

onde os dias pareciam sem desvio

e a dona do hotel a prometer-nos

domingos de sol 

4.

o que verdadeiramente me dói não são as palavras

que nestes anos todos ficaram por dizer

arrumadas entre os medos que não gritamos juntos

e os sonhos que não transpirei na tua pele

o que verdadeiramente me dói são os silêncios

que nunca habitámos do mesmo lado 

porque o silêncio só pode ser partilhado 

com aqueles que amamos até à loucura

só ele é a dádiva perfeita que não pede mais nada

a não ser um mesmo lugar para deitar a cabeça

e esperar que a madrugada lentamente desfaça

todos os segredos e nada mais seja preciso

para voltarmos a ter vinte anos mesmo que

os vinte anos tenham morrido para sempre

na cidade em chamas

nunca os meus olhos guardaram imagem mais nítida que a que a tua 

entre os maços de gitanes

e a poeira de maio

no minúsculo quarto em que tentámos acreditar

no futuro que não iria ser o de ninguém

e no entanto tu olhavas para mim e dizias   este

será o lugar onde havemos de morrer

e os nossos amigos marcavam encontros

para as tardes em que estaríamos ali sozinhos

à lareira de pacíficos invernos familiares

hoje sei

que te devia ter colado então ao meu silêncio 

para que levasses no fundo dos teus olhos

a cor dos meus

ainda que totalmente despidos de ti

mas não fui a tempo e alguém junto a nós disse as

pequenas mentiras mordem até ao fim

e eu comecei a falar de outras coisas

mas foi isso  tenho a certeza  que nos matou

por isso te peço agora  ajuda-me

a não pecar outra vez do mesmo modo

para que os deuses não se cansem

de voltarem a pôr tudo no lugar certo

olha para mim  não tenhas medo  dá-me                

camélias  cravos  azáleas  o que houver              

descobre a única palavra verdadeiramente nossa                 

a única a poder ensinar-nos ainda o rasto

das noites em que a cidade era um braseiro

e nós ardíamos no lume das pedras e das nossas línguas    

enquanto os pardais se confundiam na vidraça                   

das janelas que escancarávamos por maio fora

e de repente eu disse os nossos filhos

vão ver um dia este retrato e querer saber     

o que aconteceu

- mas nesse momento em que já dificilmente      

se articulavam as palavras

tu olhaste as horas e desceste as escadas em silêncio 

porque assim eu tinha pedido que fizesses

e a dona do hotel a prometer-nos

para além de domingos de sol

despedidas breves e indolores

Alice Vieira (2007) Dois corpos tombando na água, Poesia, Lisboa: Caminho (p. 13, 17-19).

Poema para Musil, de Maria Gabriela Llansol

Tirar-te o que escondes, roubar-te o trajo,
A tatuagem e a veste. Ver-te.
Rasgar a imagem que trazes diante de ti.

Avançar para o teu rosto
E num golpe contemplativo,
Cegar-te.

Privar-te de luz,
Que entres em pânico,
No medo e na ansiedade.

Encostar-me a ti, sem nada,
E murmurar-te ao ouvido
Renasce.

Nesse corpo desmunido,
Perguntar para quê tanta violência,
Se me bastava passar ao largo
E não ver
Esse 
Apelo ciciado.

Troquemos de veste. É uma ordem.



Maria Gabriela Llansol (2000). Onde vais, drama-poesia?. Lisboa: Relógio d'Água.
VII. Oferendas, p. 285-286, seguido de comentário (p. 286-287)

Poema para Rilke, de Maria Gabriela Llansol

Vi os faunos da nova era
No seu bosque,
A praia.

Não vi quando o olhar começou.
Um instantâneo abandonado pelo entardecer,
Rapariga de treze anos viva,
Em maillot sentada,
Brincando com os pés n'areia.

Foi o cós que me chamou
E achei graça no início do seio,
Encoberto todavia. E todavia aberto.

Levantou-se. Atravessou o areal
E voltou depois com um rapaz
De quinze anos vivo,
Com calções coloridos.

Riam
Deitaram-se na areia, excitando-se.
Os cabelos dela, longos, pestanejando nas pernas dele.
As quatro mãos
Fugindo do que fugiam, acariciavam
Os bordos do atractivo.

Foi quando o aberto se veio sentar entre eles,
Que um clarão lhes incendiou as partes proibidas e o meu olhar
Me levou a ver
A ninfa e o fauno, figuras primícias do novo encanto.

Depois o aberto desvaneceu-se,
E deixou de haver luz naquele drama. Guardei o instantâneo
E arquivei o poema
Na minha colecção.



Maria Gabriela Llansol (2000). Onde vais, drama-poesia?. Lisboa: Relógio d'Água.
VII. Oferendas, p. 283-284

II (III) e VIII (V), de Maria Gabriela Llansol

II

Foi quando o sonho caiu sobre a árvore ________ e a abateu.



VIII

_____________ estava eu na cama trocando palavras de ternura quando acordei
por ouvir abater uma árvore; sentei-me fora da minha natureza, e reparei

que o pinheiro abatido, envolto em hera,
me entregava uma mensagem

«um eu é pouco para o que está em causa».



Maria Gabriela Llansol (2000). Onde vais, drama-poesia?. Lisboa: Relógio d'Água.
III. Em busca da troca verdadeira, p. 53
V. Apoptose, p. 182

Poema para Aossê, de Maria Gabriela Llansol

Dá-me um copo de água,
a boca dess'ar fresco,
a neblina que cai no jarro d'ar,

falo para o espelho
e peço à minha imagem
o que não ousaria pedir,
nem a mim próprio.

Dá-me a paisagem onde a amante dorme.


Maria Gabriela Llansol (2000). Onde vais, drama-poesia?. Lisboa: Relógio d'Água.
"II. Oferendas", p.41.

Desperado, de Rui Costa

O índio não percebe o cowboy e o cowboy não percebe a mãe. A mãe do cowboy é católica, fala para dentro, tem dentes de cereja que as visitas engolem com os olhos, como crianças tolas com as mãos todas que merecem. A mãe é católica mas nunca se queixa porque gosta de índios e cowboys, propendendo igualmente a um pequenino gozo com a incomodidade que o progresso recicla. Não lava as mãos, coça a barriga, pensa noutra coisa quando lhe destróis o dia. A mãe do índio grita mais ainda e eis que a lua começa. Do lado do sol, a mãe do cowboy enche-se de esgrimas e reza com grinaldas nas orelhas entre veredas finas. O amor da mãe pelo filho é uma luta entre o sol e a lua, com estepes ao fundo onde esquecemos tudo o que passamos a vida a perder.

In O pequeno-almoço de Carla Bruni, Ayuntamiento de Punta Umbría / Livrododia, 2008 – colección Palabra Ibérica. Recolhido do blog Poesia distribuída na rua., de Rui Almeida (http://ruialme.blogspot.pt/2012/02/rui-costa-breve-esta-manha-comecei.html). 

Sem título, de Rui Costa

Os anjos são recicláveis e a literatura

controla o tráfego aéreo. No porão do

pensamento acenamos à suavidade,

enquanto Deus é uma sala de fisioterapia.

Conservamos as fábricas de electricidade

em níveis aceitáveis de educação sentimental.

Somos homens negros paridores da luz.

Recolhido do artigo de Maria João Cantinho (2014). Periscópio 3. Sobre Rui Costa. Zunái – Revista de Poesia e Debates, Volume 1, N° 4 (http://zunai.com.br/post/56776333667/periscopio-3).